Звучит не бубен, а дробный стук кастаньет: вот так мне сейчас чувствуется ритм моей дороги. Хожу по ней цыганкой - распущенные волосы, изменчивые глаза - только по руке не гадаю. Меня все хватало лишь на летописи, но не завернешь в берест осколков сознания, что выплывают наружу во снах. Древние своды остались в жарком пригороде По: зеленые холмы в дымке, которые я меняла на темные улицы и крепкую руку в моей руке, певучий мотив языка, исчезающий под хрипотцой другого, более близкого..Перемены вихрем кружат голову, а между тем так хочется уцепиться за привычное. Где мои книги? Размеренные планы дел? Долгий сон? Я не узнаю себя, и это восхитительно и пугающе одновременно. Ибо я на границе миров и еще не овладела ни одним из них. Как не порвать столь хрупкие связи? Тянешь руку, а там лишь холодный хрусталь чужой жизни. Хорошо если разрешат счастливое мгновенье..А ведь и мой кристалл неприступен: на все меня не разорвать, а значит, теряются за бортом недостаточно близкие. Синие звезды васильков на моем столе: мне остро хочется жить. Только страшно делать выборы. Нет еще той седой мудрости; впрочем, оно и к лучшему. Нужно почувствовать стук своего сердца от непривычной ласки, но нужно и владеть уздами разума и чувств. Не забывать слушать свое внутреннее море, но и учиться видеть все полотно. И нести тенью извечный вопрос: "А хватит ли пороху быть собой?"